الكاميرا الجارحة .. مراثي المساليت على شواهد التوابيت

*الكاميرا الجارحة*

*مراثي المساليت على شواهد التوابيت*

هذه ابنة الشهيد خميس عبدالله أبكر والي غرب دارفور الذي اغتاله السفاح حميدتي بدم بارد ومَثَّل بجثته، بل قام بتصوير الجريمة بالفيديو، والأوغاد يصرخون كالذئاب الجائعة، وهم يلعقون دم البطل المُضَمَّخ بدماء الثبات.
وتبقى تلك الصورة الخطيئة التي انتشرت في كل أنحاء العالم، وكادت أن تجعل كل الأخيار من أبناء السودان في كل بقاع الأرض، يُنكرون حياءً انتماءهم لهذه الأرض الطيبة، وهذا الشعب المِسماح المعطاء الكريم. لقد استأصل هؤلاء الأوباش هذه الأسرة الكريمة فرداً فرداً، ولم تبق على قيد الحياة إلا هذه الابنة الحزينة الثاكلة، لتروي المأساة وتُعلن ظلم الإنسان لأخيه الإنسان. لقد دفنوا أبناء المساليت أحياءً واغتصبوا الطفلات والصبايا والمُسِنات، كأنهم أبالِسةٌ نزلت على هذه الأرض، بلا عقيدة ولا شرف ولا نخوة ولا شهامة. عصابة صُنعت من تراب الأشرار وطينة النُطفة الآثمة والرحِم العقيم.
كفكفي دموعك ولا تجزعي أيتها العفيفة، فقد مضى الشهداء إلى الجنة، وأحاط الثوار من أبناء المساليت بالجنينة العريقة، ليس ثأراً للقبيلة ولا السودان، ولكن ثأراً للبشرية جمعاء من هذه المليشيا المجرمة، اقتصاصاً من هذه العائلة التي لم يشهد العالم أبشع من أفعالها وأقوالها منذ هولاكو الأول وجنكيز خان وتيمورلنك وشارون ونتنياهو النسخة الأخيرة من القَتَلة والسفاحين.
نعم كفكفي دموعك وارفعي صوتَكِ طليقاً ليشق آفاق هذا العالم البائس الصامت صمت القبور، وهو يُشاهد كل هذه المآسي ولا يرِف له جفنٌ ولا تخرج من صدره نفثة حرٍ أو صرخة ثائر. كفكفي دموعك وقولي لكل الخونة والعُملاء وحيارى الشعوب، وابصقي في وجه السفاح هاتفةً: (أنا ابنة الشهيد السلطان تاج الدين والحكيم السلطان بحر الدين، والشهيد خميس أبكر، أنا ابنة الكِفاح الأسطوري، أنا ابنة الفيتوري، هذه هي بطاقتي أيها السفاح فمن أنت؟ وأتحداك أن تُشهر بطاقتك الشخصية وجنسيتك الزور، أو شهادة بحثك المُخزية أمام هذا الشعب الصابر الجريح والمُصادم، الذي ستعدو سنابِكُ خيله الصاهلات على مناكب مليشيتك القذرة، وعلى بقايا جسدك المأفون وجبينك المهزول وتاريخك المخذول الذي سيتناثر هشيماً تذروه الرياح).
وغداً ستُنبت القصائد الأزاهير من جديد وسوف تصدح بالأفراح الصبايا والعروسات بأغنيات شاعر إفريقيا الكبير:
يا ويل الحرب الملعونة
أكلت حتى الشوك المسود
لم تبق جداراً لم ينهد
ومضى السلطان يقول لنا
ولبحر الدين:
هذا زمن الشدة يا إخواني
هذا زمن الأحزان
سيموت كثيرٌ منا
وستشهد هذي الوديان
حزناً لم تشهده من قبل ولا من بعد
وارتاح بكلتا كفيه فوق الحربة
ورنا في استغراق
نحو وجوه الفرسان
كان الجو ثقيلاً، مسقوفاً بالرهبة
وسيوفهم المسلولة تأكلها الرغبة
والخيل سنابكها تتوقد كالنيران
ومضى السلطان يقول لنا
ولبحر الدين:
هذا زمن الشدة يا إخواني
فسيوف الفرسان المقبوضة بالأيدي
تغدو حطباً ما لم نقبضها بالإيمان
والسيف القاطع في كف الفارس
كالفارس يحلم بلقاء الفرسان

*حسين خوجلي*

…..

Laments of the Masalit on the Tombstones
This is the daughter of the martyr Khamis Abdullah Abakar, Governor of West Darfur, whom the butcher Hemeti assassinated in cold blood and mutilated his body. He even filmed the crime, while the scoundrels screamed like hungry wolves, licking the blood of the hero, stained with the blood of steadfastness.
That image remains the shameful picture that spread throughout the world, nearly making all the good people of Sudan, wherever they lived, ashamed to acknowledge their belonging to this good land and to this forgiving, generous, noble people. These brutes wiped out this honorable family, one member after another, leaving only this grieving, bereaved daughter alive to recount the tragedy and proclaim man’s injustice against his fellow man. They buried Masalit men alive and raped little girls, young women, and elderly women, as though devils had descended upon this land—without faith, honor, dignity, or chivalry. A gang made from the dust of evil men, the clay of sinful seed, and a barren womb.
Wipe away your tears and do not despair, O chaste one. The martyrs have gone on to Paradise, while the Masalit revolutionaries have surrounded the ancient city of El Geneina—not in vengeance for the tribe or for Sudan, but in vengeance on behalf of all humanity against this criminal militia, seeking justice for this family whose deeds and words have surpassed in brutality anything the world has witnessed since Hulagu the First, Genghis Khan, Timur, Sharon, and Netanyahu, the latest incarnation of killers and butchers.
Yes, wipe away your tears and raise your voice freely, let it pierce the horizons of this miserable world, silent as graves, watching all these tragedies without so much as a blink, without a breath of outrage or a rebel’s cry escaping its chest. Wipe away your tears and tell all the traitors, agents, and bewildered peoples, and spit in the butcher’s face as you proclaim:
“I am the daughter of the martyr Sultan Taj al-Din, the wise Sultan Bahr al-Din, and the martyr Khamis Abakar. I am the daughter of the legendary struggle. I am the daughter of al-Fitouri. This is my identity card, O butcher. Who are you? I challenge you to display your identity card, your forged nationality, or your shameful title deed before this patient, wounded, defiant people, whose neighing horses will trample upon the shoulders of your filthy militia, upon the remains of your corrupted body, your weakened brow, and your defeated history, which will scatter like dry debris carried away by the wind.”
And tomorrow, poems will once again blossom into flowers, and young women and brides will sing with joy the songs of Africa’s great poet:
“Woe to the accursed war,
It devoured even the blackened thorns.
It left not a single wall standing.
And the Sultan went on telling us,
and Bahr al-Din:
This is the time of hardship, my brothers,
This is the time of sorrow.
Many of us will die,
and these valleys will bear witness
to a grief they have never known before,
nor will they know again.
He rested both hands upon the spear
and gazed, absorbed,
toward the faces of the horsemen.
The air was heavy, roofed with dread,
and seas of sweat ran down their chins.
Their unsheathed swords were consumed by desire,
while the horses’ hooves blazed like fire.
And the Sultan went on telling us,
and Bahr al-Din:
This is the time of hardship, my brothers.
For the horsemen’s swords,
gripped tightly in their hands,
become mere firewood
unless we grasp them with faith.
And the sharp sword in the warrior’s hand
is like the warrior himself,
dreaming of meeting other warriors.”

*Hussain Khojali*